Как-то утром, на рассвете...

[Enkel]

Как-то утром, на рассвете…

 

4 утра. Не сплю. Июньские ночи коротки — на улице уже светло… Вышел на улицу. Тишина. Ни одного человека. Большой рыжий кот с наполовину отрубленным хвостом (интересно, как так получилось?) спит на лавочке у подъезда. Сел рядом, погладил кота. Он проснулся, лениво посмотрел на меня — не уходит… Я закуриваю. Дым идет на кота — он спрыгивает с лавочки и убегает куда-то в глубину двора. Смотрю на небо — оно чистое, без единого облака. Солнца — понятное дело — еще нет. Настроение умиротворенное, и хочется думать только о хорошем. В голове начинает крутиться фраза Егора Летова: "Как-то утром, на рассвете, поезд рельсы потеряет, вспыхнет зарево в колодце, хрустнет веточка в овраге…"

 

Проходит несколько минут. Докурил. Иду на другую сторону дома, напевая про себя уже Витю: "Доброе утро, последний геро-ой, доброе утро тебе и таким как ты!". Подхожу к 407-му, открываю — ключи всегда с собой, как и документы, включая собственный паспорт. Привычка. От открытия двери несколько кошек разных цветов, до этого так мило спящих на крыше и багажнике, разбегаются в разные стороны. Но разбегаются как-то нехотя, лениво, как-будто по привычке, не понимая, кому понадобилась в пятом часу утра машина, которую они так облюбовали. Дергаю за ручку, поднимаю капот. Накидываю клеммы, подкачиваю бензин. Недавно мне отдали в дар 20 литров советского 76-го, простоявшего в советской канистре где-то в углу старого гаража около четверти века. Я рад. На этом бензине 407-й ездит неплохо. Закрываю капот, сажусь за руль. Поворачиваю ключ в замке, завожу. Сразу потихоньку убираю подсос, чтобы снизить обороты до минимально возможных. Лето, тепло — буквально через минуту работы подсос можно убрать совсем. Слышу сонные крики из окон нижних этажей — это соседи радуются запаху синего масляного дыма и звуку секущего выхлопа.

 

Надо ехать. Первая. Трогаюсь. Сцепление подбуксовывает — скоро, наверно, надо будет поменять диск. Но сейчас меня это не волнует. Вторая. Температура перевалила за 40, можно нормально ехать. Заряд идет. Остальные датчики не работают, спидометр снят и лежит дома. Сзади лежат 4 двери. Скоро я поставлю их на эту машину, а те, что стоят сейчас — гниловатые, отдам кому-нибудь в дар или выкину. Капот не в цвет, его я уже поменял. Багажник загружен запчастями, зад сидит низко. Но сейчас это тоже не важно. Кузов крепкий, значит — рессоры в салон не уйдут. Третья. Еду почти бесшумно. Мотора не слышно, только дырявый выхлоп нарушает тишину. Еду и забываю обо всем. В это сказочное утро я управляю прекрасным автомобилем "Москвич", который на ходу — на шестом десятке лет без всяких реставраций! Получаю удовольствие от напольных педалей, подрулевого переключения передач, сплошного дивана спереди, тихого рокота мотора, скрипов старой подвески…

 

Подъезжаю к круглосуточному магазину. Рядом стоит чурбан на тонированном зубиле. Реакция стандартная. Но даже она меня радует в этот момент. Захожу в магазин, беру банку пива и пачку красных мальборо на кассе. Симпатичная кассирша желает удачного дня. Мне приятно это слышать эту избитую фразу, и я отвечаю взаимностью.

 

На обратном пути во дворах встретился с ППСниками на шестерке. Они ехали навстречу. Проехали мимо. Через момент слышу где-то сзади характерный скрип вазовских тормозов. Выглядываю в окно — в зеркало мало что видно из-за лежащих сзади дверей — вижу, разворачиваются. Понимаю, что скорее всего за мной. Еду дальше в том же темпе — настроение умиротворенное, торопиться некуда. Третья. Закуриваю, стряхиваю пепел в окно. Проехал еще метров 200. Слышу, сигналят. Выглядываю в окно — моргают дальним, знаками просят остановиться. Останавливаюсь, глушу, ставлю на передачу.

 

Выхожу. На мне футболка Iron Maiden, поверх нее надета грязная джинсовая куртка с отрезанными рукавами, на ногах — высокие кеды с красными шнурками и подвернутые джинсы, тоже все в масле. Наверно, в их глазах я совсем не похож на настоящего москвичиста…

— Эй, парень, из какого музея тачку угнал?

— И вас с добрым утром…

— Тебе тоже не хворать. Документы-то есть?

— Какие?

— На себя, на машину

Достаю из внутреннего кармана свернутый пополам файл с бумагами. Нахожу там техпаспорт и рукописку. Протягиваю менту. Он спрашивает документы "на себя". Достаю паспорт. Он в советской обложке. Тоже отдаю

— Ну все понятно… Рукописку сам писал?

— Да нет, ну что вы…

— А номера где?

— Да вон, на стекле бумажка…

(На стекле действительно висит бумажка с красиво распчатанным на ней номером в рамочке. Железные номера от этой машины до меня не дошли — только сзади, на лючке бензобака, гордо висит обломок с цифрами "1 24")

— Да-а… А паспорт почему в старой обложке?

— Ну, это, для антуража…

— Ясно все с тобой. А там, возле 35-го дома, еще разные "Москвичи" стоят, это тоже твои?

— Ну да, мои, чьи же еще?

— Так там же вроде это, нормальные есть, что ты на этой помойке-то ездишь?

— А мне и этот нравится. Да и потом, давно не ездил, машине вредно стоять… А что вы, кстати, сигналили мне и дальним моргали? У вас же этот… матюгальник есть!

— Да мы людей разбудить боялись, нельзя… Слушай, ну давай тогда поближе твою тачку посмотрим, что-ли, интересно, б*я, как это ездит еще?!

Мент зовет своего товарища, который с интересом наблюдает за происходящим с пассажирского сидения шестерки. Оба молодые парни. Простые, но с юмором. Подходят к 407-му, начинают смотреть со всех сторон. просят открыть капот, завести, "погазовать". Комментарии стандартные дилетантские. У меня на правой стороне дивана греется пиво, да и вообще все это начинает порядком надоедать. Закуриваю. Но тут один, в очередной раз заглядывая под капот, спрашивает:

— Слушай, так тут же карбюратор должен однокамерный стоять, а тут это, обычный…

— А вы откуда знаете?

— Да мой дед, б*я, ездил на таком . . . (далее история стандартная), а теперь вот на даче у меня стоит-на, место только занимает… Может это, кабриолет из него сделать-на?!

Я воздерживаюсь от комментариев, но предлагаю ему зарегистрироваться на сайте "москвичтюнинг.ру" и там огласить свои идеи — там точно дадут совет!

 

 

 

 

Как-то так

 

P.S. Глубокоув. Администрация, я, к сожалению, не нашел, где еще это можно написать, особенно в 6 утра, потому пишу здесь. Не нравится - переместите, но по возможности не удаляйте, если можно?

Edited June 21, 2010 by Enkel

[ЁЖ 21251]

[NightRacer]

в 4 утра не только ты не спишь )) нас много ))

чОткий рассказ, а че пиво с утра хаваешь ?

[Zavr]

чОткий рассказ, а че пиво с утра хаваешь ?

Пиво с утреца - разминка для бойца.